La Maestro Cynthia siempre había estado muy por encima de cualquiera que yo conociera en cuanto a habilidades mágicas. Su pericia en la manipulación del maná estaba a la par -quizá incluso por encima- de la del abuelo. Me lo había enseñado todo, desde el control básico hasta la ejecución avanzada de hechizos mientras luchaba con la espada.
Era imposible que la mataran tan fácilmente. Intenté convencerme, pero me temblaban las manos mientras me agarraba con fuerza a la manta.
Me senté en la cama, enjugándome una lágrima perdida que se me había escapado del ojo, y esperé a que entraran los dos.
«Adelante», respondí inmediatamente después de que llamaran a la puerta.
Art, vestido sencillamente con una túnica gris y pantalones negros y el pelo recogido en un nudo, entró primero, seguido de mi abuelo, que llevaba la misma túnica negra de ayer.
Art me echó una mirada y dejó escapar un suspiro mientras cerraba los ojos. «¿Cuánto has oído?»
«Todo», respondí con naturalidad.
Mi abuelo dio un paso adelante, con el rostro fruncido por la preocupación. «Niña…»
«Llévame con ella, por favor», le corté, saliendo de la cama para buscar algo que ponerme sobre el camisón.
Permanecí en silencio mientras bajábamos los tramos de escaleras de piedra; el único sonido provenía del eco de nuestros pasos mientras mi abuelo iba delante y Art me seguía de cerca.
Mi abuelo no dejaba de echar miradas hacia atrás, pero no dijo nada hasta que llegamos a la última planta, donde estaban las mazmorras y las celdas.
«¿Por qué está el Maestro Cynthia encerrado en un lugar tan sucio y degradante, reservado para asesinos y traidores?». Pregunté.
«No tenemos cementerio en este castillo, Tessia. La mantenemos aquí hasta que las circunstancias nos permitan darle sepultura con seguridad», respondió mi abuelo pacientemente. «Y la mazmorra ha estado vacía desde el comienzo de esta guerra, después de que trasladáramos a todos los prisioneros a mazmorras más alejadas sobre el terreno».
El suelo de la mazmorra difería enormemente del resto del castillo. Los hongos crecían entre los bloques de piedra y el moho cubría las bisagras de madera sobre las que descansaba el artefacto iluminador. El olor fétido y rancio se mezclaba con el olor casi tóxico de la descomposición y los desechos. La zona parecía diseñada a propósito para repeler a los prisioneros que allí se encontraban. Lo que dijo mi abuelo era cierto: sólo se oía un silencio hueco en lugar de los gritos y gemidos de los prisioneros.
En el extremo más alejado de la planta había una única puerta metálica con un soldado de guardia.
«Abre la puerta», ordenó mi abuelo.
El guardia blindado asintió con la cabeza, con la expresión oculta bajo el casco, se hizo a un lado y giró la manilla oxidada sin volverse. Cuando la puerta metálica chirrió contra el suelo irregular, un impecable ataúd de piedra yacía en el centro de la celda vacía con un pequeño montón de flores descansando encima.
«Sólo unos pocos saben de su muerte», explicó mi abuelo, acercándose y poniendo suavemente una mano sobre el ataúd de piedra.
«Se merece una ceremonia pública. Todos sus antiguos alumnos, los profesores que enseñaron en Xyrus… No se merece estar aquí», murmuré.
Mi abuelo asintió. «Lo sé.
«Entonces, ¿por qué?» dije con dureza. «¿Por qué mi Maestro se está pudriendo en un rincón de este asqueroso calabozo? Por todo lo que ha hecho por este continente, ¡se merece un ataúd de diamantes y un funeral por todo el país! Se merece cualquier cosa menos… esto».
«Tessia…» El abuelo apoyó suavemente su mano en mi espalda, esperando calmar mi ira.
«¿Cómo pudiste ocultarme esto, abuelo? Si no te hubiera oído a través de la puerta, ¿cuándo me habría enterado? ¿Después de la guerra?». Me burlé, encogiéndome de hombros mientras se me nublaba la vista a causa de las lágrimas. «¿Hay algo más que me estés ocultando? A pesar de todo lo que hice para demostrarte que era madura, sigues tratándome como a una niña…».
«Eso es porque eres una niña», espetó Art.
«¿Qué? solté, con la cara más roja de rabia que de vergüenza. «¿Cómo puedes… deberías saber mejor que nadie cómo me siento, pero me llamas niña? ¿Tú más que nadie?».
Mi amigo de la infancia mostraba una expresión encallecida mientras yo resoplaba de frustración, mirándome con una severidad que me hizo dudar del recuerdo de ayer en el que me abrazaba cariñosamente.
«Quizá sea porque os conozco tan bien a ti y al abuelo Virion por lo que digo esto, Tess. Lo que estás haciendo ahora, ponerte en peligro innecesariamente para demostrar algo, no es mejor que una rabieta infantil», continuó Art.
«Arthur», interrumpió mi abuelo. «Ya basta».
«¡Cómo te atreves!» gruñí con lágrimas en los ojos.
«Si te tomaras un minuto para pensar en toda esta situación, te darías cuenta de por qué tu abuelo tuvo que mantener todo esto en secreto. ¿Qué crees que pasaría si anunciara que nuestro enemigo ha matado a alguien en el lugar supuestamente más seguro del continente?». Dijo Art, con su mirada implacable.
«¡Pues siento que no todo el mundo sea tan listo como tú!». repliqué.
La mirada de Art se suavizó. «Sólo tienes diecisiete años, Tess-».
«Y tú sólo tienes dieciséis. Sin embargo, el Abuelo, el Maestro Aldir e incluso la Maestra Cynthia nunca te miraron como a un chico a pesar de que eres más joven que yo», argumenté.
«Si me ven como un adulto, eso es algo de lo que se han dado cuenta por sí mismos, no porque yo intente demostrárselo deliberadamente», respondió.
«¿Cómo puede ser eso justo?». Ahogué un sollozo. «¡Tú puedes hacer lo que quieras porque eres lo bastante buena, pero por mucho que me esfuerce y por mucho que haga, siempre seré una damisela que necesita protección!».
«No es eso, Tessia. Tu abuelo y yo…»
«¿Qué? ¿Me queréis tan encerrada y aislada de cualquier cosa potencialmente peligrosa o angustiosa que ni siquiera podéis decirme que han matado a mi propio Maestro?». interrumpí, con la cara entumecida por la ira. «¿O es porque…?»
«¡Porque si te lo dijéramos, lo primero que se te ocurriría sería enfrentarte al Vritra que mató a Cynthia, intentar vengarte y hacer que te mataran!». explotó Arthur.
Era la primera vez que le oía levantar tanto la voz, aturdiéndonos no sólo a mí y al abuelo, sino también al guardia que estaba fuera.
«Tú… tú no lo sabes», negué.
«¿No lo sé?» insistió Arthur. «Porque creo saber a ciencia cierta que el hecho de que actúes así no se debe a que Virion no te contara que el Director Goodsky había muerto. No estás enfadado con él, estás enfadado contigo mismo por dejar a tu Maestro para ir a demostrarle a todo el mundo lo fuerte y útil que serías para la guerra.»
«E-Esto no se trata de…» No pude terminar la frase mientras me derrumbaba, sollozando incontrolablemente de rodillas.
«¡Arthur! Creo que ya has dicho suficiente», gruñó mi abuelo. «Guardia. Escóltenlo fuera».
No levanté la vista para ver salir a Art. No supe qué expresión tenía en la cara, ni si estaba arrepentido. Era demasiado.
«Tessia, tomémonos un tiempo juntos para presentar nuestros respetos a Cynthia. Estoy seguro de que, más que tener a millones de personas en una ceremonia, ella preferiría que lloraran por ella los pocos a los que de verdad apreciaba.» El abuelo se arrodilló a mi lado, acariciando suavemente mi espalda temblorosa. «Después de esto, te lo contaré todo».
Reuniendo un tembloroso movimiento de cabeza, dejé escapar un ronco susurro. «Gracias.
Los dos nos volvimos hacia el ataúd de piedra lisa en el que residía mi Maestro, mientras oleadas de emociones seguían dando vueltas en mi interior.
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