Capítulo 452 Manuscrito
Al mediodía del día siguiente, Quartier 2, Rue Santo-Michel.
Lumian se dio cuenta rápidamente de que estaba a poca distancia de la calle Santo-Varro, donde se encontraba la Organización benéfica de los Buscadores de Sueños, a sólo una manzana y una plaza de distancia.
Como era de esperar en el distrito de las artes… Lumian alzó las cejas, sintiendo que se acercaba a la verdad y cada vez más a las respuestas que buscaba.
Apartó la mirada del Obelisco del Sol, que se erguía orgulloso en el centro de la plaza, y paseó por la calle Santo-Michel, siguiendo el camino que serpenteaba entre los edificios antiguos y desgastados.
No pudo evitar fijarse en los empobrecidos pintores encorvados sobre sus blocs de dibujo en el borde de la plaza y a ambos lados de la calle. Los músicos tocaban sus diversas melodías con guitarras, violines y flautas. De vez en cuando, unas palomas mensajeras blancas planeaban graciosamente junto a una fuente que lanzaba cascadas de agua al ritmo de la música.
El cálido sol otoñal proyectaba un encanto poético sobre la escena.
Lumian, que había pasado mucho tiempo en el distrito del mercado, a menudo consumido por pensamientos de venganza, absorto en investigaciones o participando en banquetes, rara vez se había sumergido en la vida cotidiana del núcleo de Tréveris.
Imperturbable ante la luz del sol y el ambiente lánguido, ataviado con un sombrero redondo marrón, una camisa azul claro y un traje informal amarillo parduzco, se dirigió a un bar llamado «Autores de tercera».
Allí, la mayoría de los clientes vestían atuendos desgastados, bebían licores asequibles y discutían animadamente sobre diversos temas. De vez en cuando, cuando les asaltaba la inspiración, sacaban sus cuadernos y anotaban sus ideas con las plumas estilográficas que llevaban consigo.
Cuando Lumian se acercó a la barra, no pudo evitar escuchar una animada conversación entre algunos de los clientes sobre la última exposición de arte.
«Esa obra llamada ‘Café’ es increíblemente controvertida. Algunos la alaban por sus vibrantes colores y su audaz composición, y la ven como una protesta silenciosa expresada de forma absurda. Otros piensan que es un intento deliberado de arte abstracto, un ardid para embaucar el intelecto del público».
«A mí me parece fascinante. Las ideas del artista están vívidamente representadas a través de esos colores superpuestos. Piénsalo. ¿No son así muchos cafés? Ruidosos, bulliciosos, con gente de diversas procedencias chocando y mezclándose como una mezcla caótica…»
«¡Estoy dispuesto a llamarlo una obra maestra innovadora del arte abstracto!»
«¿Estás hablando del tipo de arte abstracto que nunca ha sido reconocido ni vendido?».
Lumian no pudo evitar pensar, Café … ¿No es esta la pintura Mullen creado usando sus nalgas? ¿Alguien realmente lo tiene en alta estima? ¿Podría convertirse en la obra más renombrada y valiosa de su vida? Frunció los labios, suspirando para sus adentros. Treverienses…
Al llegar a la barra, Lumian le dio ocho tragos a un vaso de absenta y alzó la voz.
«Todo el mundo, tengo una pregunta. Si alguien puede darme la respuesta, ¡este vaso corre de mi cuenta!».
Cuando todas las miradas del bar se volvieron hacia él, Lumian tomó la palabra:
«Estoy buscando al dramaturgo, Gabriel.
«Necesito que escriba un guión».
En la calle Santo-Michel, casi cualquier persona con la que uno se cruzaba por el camino podía ser autor o pintor, y menos aún en un bar conocido por sus discusiones literarias y su creatividad artística.
Gabriel se reunía a menudo con colegas escritores e incluso podía organizar tertulias privadas en su apartamento alquilado. Después de todo, «Buscador de Luz» se había proyectado con éxito y era bastante popular, lo que le reportaría importantes beneficios.
«Lleva unos días sin aparecer. Dice que se está encerrando para terminar un reportaje», responde con una sonrisa un hombre de mediana edad que está cerca de la barra del bar. «Probablemente esté saturado de guiones. ¿Consideraría a otros dramaturgos? Por aquí hay varios jóvenes con el mismo talento».
Lleva unos días sin aparecer… Lumian frunció las cejas momentáneamente antes de relajarse.
«¿Cómo voy a saberlo si no lo intento? Vengo con mucha sinceridad».
«De acuerdo», murmuró el hombre de mediana edad del traje de etiqueta hecho jirones. «Espero que no te decepcione».
Condujo a Lumian al número 34 de la calle Santo-Michel y subió las escaleras hasta el quinto piso, cerca del ático.
Las paredes exteriores y las escaleras tenían un aspecto ligeramente anticuado pero aún bien mantenido, y era notablemente más limpio y espacioso en comparación con el Auberge du Coq Doré.
«Aquí es donde reside Gabriel», informó a Lumian el hombre barbudo de mediana edad, golpeando la puerta de madera marrón de la habitación 503. Un sonido sordo resonó en la puerta.
Se oyó un sonido sordo, pero no hubo respuesta.
«Quizá haya salido a buscar comida, o quizá haya terminado su obra y haya ido a ver al director del teatro que se la encargó», sugirió el hombre de mediana edad con una sonrisa forzada. «¿Le apetece volver al bar a tomar otra copa? Yo también tengo experiencia como escritor, aunque nunca me he aventurado a escribir guiones. Mis novelas se venden bastante bien en el mercado clandestino».
«¿Qué has escrito?» preguntó Lumian, mirando la puerta marrón firmemente cerrada, sin mostrar signos de ansiedad.
El hombre de mediana edad suspiró y dijo: «Escribí “Monje persiguiendo a perro” y su secuela, “Perro persiguiendo a monje”, pero no se publicaron con mi nombre. En primer lugar, los espías podrían detenerme y, en segundo lugar, mi jefe no lo permitiría».
«¿Una secuela?» Hacía tiempo que Lumian no visitaba un mercado clandestino de libros o una librería prohibida. Su última visita había sido para comprar «Las crónicas secretas del emperador Roselle».
Al mirar al hombre de mediana edad, un tanto desamparado y ligeramente grasiento, su perspectiva cambió.
¡Podía considerarse uno de sus iniciados en el mundo de los adultos!
«Salió el mes pasado», respondió el hombre de mediana edad, asintiendo suavemente. «Estas dos novelas le han hecho ganar una fortuna a mi jefe, pero a mí no me ha tocado ni la décima parte, ¡no, ni la centésima parte!».
«¿Jefe?» inquirió Lumian, recordando que Bard, un miembro clave del Día de los Inocentes, había sido autor de «Las crónicas secretas del emperador Roselle». Vio esto como una oportunidad para conocer mejor el funcionamiento de esta profesión y prepararse para futuros rastreos.
El hombre de mediana edad volvió a suspirar.
«No tenemos derechos de autor, sólo herramientas de escritura para el jefe. Nos paga un sueldo fijo pero ínfimo por nuestros manuscritos, especifica la dirección y los requisitos de nuestra escritura y luego los vende a través de sus propios canales.
«En la calle Santo-Michel hay muchos autores de tercera como yo, que ni siquiera tienen seudónimo. Somos como trabajadores de una cadena de montaje».
Lumian, mostrando respeto, preguntó: «¿Puedo saber su nombre?».
El hombre de mediana edad respondió: «Rabe». Sus ojos estaban llenos de esperanza mientras miraba a Lumian.
Lumian siguió indagando en el mundo de la literatura clandestina, adquiriendo conocimientos, y finalmente dijo: «Si mi intento de llegar a un acuerdo con Gabriel fracasa, consideraré la posibilidad de ofrecerle una oportunidad».
La alegría de Rabe era palpable al responder: «Mientras el jefe no me asigne nuevas misiones, ¡me encontrarás aquí, en Autores de Tercera, todos los días!».
Viendo cómo el autor clandestino, un iniciado para muchos jóvenes de Intis, bajaba las escaleras, Lumian sacó un alambre de su bolsillo y abrió la puerta de Gabriel.
En comparación con la habitación del dramaturgo en el Auberge du Coq Doré, este espacio era considerablemente más amplio, abarcando un cuarto de baño y un pequeño dormitorio. Además, servía de sala de estar, estudio, comedor y cocina. En un rincón había un hornillo de carbón para cocinar.
Lumian inspeccionó rápidamente la habitación y se fijó en una pila de papeles desordenados que parecían manuscritos sobre el escritorio junto a la ventana.
Cerró la puerta de madera tras de sí y se dirigió hacia el escritorio.
Es la letra de Gabriel. Rabe decía la verdad. Sin duda, ésta es la residencia de Gabriel… -musitó Lumian mientras cogía la pila de papeles y empezaba a examinarlos.
Al entrar en el dormitorio, vio un par de petos negros colgados despreocupadamente sobre la cama. La visión confirmó su sospecha anterior: estaba en el lugar correcto.
Se trataba de un pantalón que Gabriel había llevado con frecuencia en el pasado.
Sin embargo, el dramaturgo estaba ausente.
Recordando la declaración de Rabe de que Gabriel no había sido visto durante varios días, la cautela de Lumian aumentó.
Examinó meticulosamente todos los objetos de la habitación, como un cazador que sigue los movimientos de su presa.
Al cabo de unos minutos, Lumian cogió del escritorio una taza de porcelana esmaltada en blanco con una sola asa. Observó que aproximadamente un tercio de ella aún contenía agua fría, con polvo flotando en la superficie, demasiado sutil para que los ojos ordinarios lo distinguieran con claridad.
Al menos un día. El corazón de Lumian se apretó con preocupación.
¿Qué podía haberle ocurrido a Gabriel?
¿Era posible que su prominencia hubiera atraído la atención de los espías del gobierno que buscaban una «conversación»? ¿O tal vez se había convertido involuntariamente en el objetivo de unos secuestradores que buscaban dinero?
Lumian dejó la taza de porcelana junto al manuscrito y peinó meticulosamente la habitación en busca de pistas o señales de interés. Su búsqueda no arrojó nada digno de mención.
Volviendo al escritorio, recogió la pila de manuscritos, deseoso de profundizar en el trabajo de Gabriel antes de su inexplicable ausencia.
El guión contaba la historia de un escritor en apuros que se cruzaba con una mujer obligada a unirse a una organización criminal. Juntos encontraron consuelo en la desesperación, el dolor, el tormento y la dureza de la vida cotidiana. Se ofrecieron mutuamente aliento y calidez, lo que finalmente condujo al reconocimiento del autor por parte del redactor jefe del periódico y a unos ingresos estables. Su reputación crecía sin cesar, mientras que la mujer, aún atrapada en sus circunstancias, optaba por desaparecer.
Antes de que la historia pudiera concluir, terminó con un pasaje sobre la desaparición de la amante y las cavilaciones introspectivas del autor:
«Ella está aquí;
«Mi amada ha llegado de la noche.
«Ella se ha ido;
«Mi amada caminó hacia el lejano albergue…»
La mención de la palabra «albergue» hizo que la frente de Lumian se crispara.
Aunque era una palabra corriente en una escritura, le llamó la atención debido a sus contemplaciones y asociaciones diarias, provocando conexiones en su mente.
De repente, su mirada se desvió del manuscrito al escritorio.
En algún momento, la taza de porcelana vidriada de un solo asa que había acercado al manuscrito había vuelto a su lugar original.
Los ojos de Lumian se entrecerraron y los músculos bajo su ropa se tensaron.
Como Cazador, tenía una memoria inquebrantable para cualquier alteración que hiciera en su entorno: ¡era una parte fundamental de él!
Una criatura difícil de detectar a simple vista y que sólo puede confirmarse mediante ciertos rastros. Lumian recordó en silencio la información que Jenna le había transmitido de las autoridades.
De repente, metió la mano en el bolsillo y sacó un par de gafas.
Eran unas gafas marrones con montura dorada: ¡Lentes de Intromisión Misteriosos!
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